Что ты клонишь над водами, Ива, макушку свою! И дрожащими листами, Словно жадными устами, Ловишь беглую струю?..
Хоть томится, хоть трепещет Каждый лист твой над струей… Но струя бежит и плещет И, на солнце нежась, блещет И смеется над тобой…
