Слушай, наводчик!

Читаю…
    Но буквы
        казались
мрачнее, чем худший бред:
«Вчера
   на варшавском вокзале
убит
  советский полпред».
Паны воркуют.
      Чистей голубицы!
—Не наша вина, мол… —
           Подвиньтесь, паны́,
мы ищем тех,
      кто рево́львер убийцы
наводит на нас
      из-за вашей спины.
Не скроете наводчиков!
За шиворот молодчиков!
И видим:
    на плитах,
        что кровью намокли,
стоит
  за спиной
      Чемберлен * в монокле.
И мы
     тебе,
    именитому лорду,
тебе
  орем
     в холеную морду:
—Смотри,
     гроза подымается слева,
тебя
  не спасет
      бронированный щит.
Подняв
   площадями
        кипение гнева,
народ
      стомильонный
         от боли рычит.
Наш крик о мире —
            не просьба слабых,
мы строить хотим
        с усердьем двойным!
Но если
    протянутся
         ваши лапы
и нам
      навяжут
      ужас войны —
мы Войкова красное имя
и тыщи других
      над собой
как знамя наше подымем
и выйдем
     в решительный бой.