На бриге, рождённом из дыма и грома,
Не он ли к Луне улетал с космодрома?
Но взгляд, где укрылся огонь метеоров,
Смущается вспышек в руках репортёров.
– Скажите, нельзя ли в блаженном порыве
Похлопать комету, как лошадь, по гриве? –
Но лётчик молчит (предоставив поэту
Восторженную снисходительность эту).
