«Не дай нам духу празднословья»! Итак, от нынешнего дня Ты в силу нашего условья Молитв не требуй от меня.
Здесь кончил век Памфил, без толку од певец! Сей грешный человек — прости ему творец! — По смерти жить сбирался, Но заживо скончался!
У нас в провинции нарядней нет Любови! По моде с ног до головы: Наколки, цвет лица, помаду, зубы, брови — Все получает из Москвы!
И ты поэт, и он поэт; Но меж тобой и им различие находят: Твои стихи в печать выходят, Его стихи — выходят в свет.
Куда сомнителен мне твой, Святая Русь, прогресс житейский! Была крестьянской ты избой — Теперь ты сделалась лакейской.
Не предали они — они устали Свой крест нести, Покинул их дух Гнева и Печали На полпути…
Памфил забавен за столом, Хоть часто и назло рассудку; Веселостью обязан он желудку, А памяти — умом.
Берёзка, река, под окном смородина, Друзей — будто звёзд бесконечный свет… Когда тебя знает и помнит Родина, То большего счастья на свете нет!
Какой порядок ни затей, Но если он в руках бессовестных людей, Они всегда найдут уловку, Чтоб сделать там, где им захочется, сноровку.
В талантливых строчках всегда стократно И мыслей, и чувств полыхает свет, А там, где ни чувств и ни мыслей нет — Стремятся писать непонятно.
