Поэзия

Роса, при бледно-розовом огне
Далекого востока, золотится.
В степи сидит пустушка па копне.
В степи рассвет, в степи роса дымится.

День впереди, столь радостный для нас,
А сзади ночь, похожая на тучу.
Спят пастухи. Бараны сбились в кучу,
Сверкая янтарями спящих глаз.

Не с серебром пришла,
Не с янтарем пришла, —
Я не царем пришла,
Я пастухом пришла.

Вот воздух гор моих,
Вот острый взор моих
Двух глаз — и красный пых
Костров и зорь моих.

Где ладан-воск — тот-мех?
Не оберусь прорех!
Хошь и нищее всех —
Зато первее всех!

За верблюдóм верблюд
Гляди: на холм-твой-крут,
Гляди: цари идут,
Гляди: лари несут.

О — поз — дали!

   Хмель выбежал на огороде
  И вкруг сухой тычинки виться стал;
А в поле близко дуб молоденький стоял.
  «Что́ в этом пользы есть уроде,
   Да и во всей его породе?»
  Так про дубок тычинке Хмель жужжал.
   «Ну, как его сравнить с тобою?
Ты барыня пред ним одной лишь прямизною.
   Хоть листьем, правда, он одет,
   Да что за жесткость, что за цвет!
   За что́ его земля питает?»
  Меж тем едва неделя протекает,
Хозяин на дрова тычинку ту сломил,
  А в огород дубок пересадил.

Я взял газету
и лег на диван.
Читаю:
   «Скучает
Молчанов Иван».
Не скрою, Ванечка:
скушно и нам.
И ваши стишонки —
скуки вина.
Десятый Октябрь
у всех на носу,
а вы
  ухватились
за чью-то косу.
Люби́те
   и Машу
и косы ейные.
Это
  ваше
дело семейное.
Но что нам за толк
от вашей
    от бабы?!
Получше
    стишки
писали хотя бы.
Но плох ваш роман.
И стих неказист.
Вот так
   любил бы
любой гимназист.