Лирика

—«Слова твои льются, участьем согреты,
Но темные взгляды в былом».
—«Не правда ли, милый, так смотрят портреты,
Задетые белым крылом?»
—«Слова твои — струи, вскипают и льются,
Но нежные губы в тоске».
—«Не правда ли, милый, так дети смеются
Пред львами на красном песке?»
—«Слова твои — песни, в них вызов и силы,
Ты снова, как прежде, бодра»…
—«Так дети бодрятся, не правда ли, милый,
Которым в кроватку пора?»

Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет».

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Выдернулась из дыма сотня голов.
Не сметь заплаканных глаз им!
Заволокло
газом.

Хочется посмеяться.
        Но где
           да как?
Средство для бодрости —
           подписка на Чудак.
Над кем смеетесь?
       Смеетесь над кем?
Это
 подписчики
       узнают в Чудаке .
В бюрократа,
     рифма,
        вонзись, глубока!
Кто вонзит?
       Сотрудники Чудака.
Умри,
  подхалим,
       с эпиграммой в боку!
Подхалима
    сатирой
          распнем по Чудаку.
Протекция держится
         где
          и на ком?
Эту